Maitre honteux sous ses bombes caché
Tenait ses effets en otage
Collatéral par le gain éméché
Poussait en enfer un bagage
« Hé ! Bonsoir, Monsieur de l’enfant
Que vous êtes rôti ! Que vous me semblez sot !
Sans rougir, si votre jeune âge
Se mesure à votre courage
Vous êtes le fétiche des hontes de nos lois »
A ces mots l’enfant ne se sentit plus roi
Et pour montrer sa bonne foi
Il coule de larges larmes et se transforme en proie
Le honteux sans souci lui dit : « Mon bel enfant,
Apprenez que tout lynchage
Rit au devant de celui qui en goute »
Cette raison nie bien d’être sage, sans doute
L’enfant-roi, tendu et vaincu
Nous dit, mais il est tard, que nous sommes perdus.